Блаженный Фролло
Не правда ли? - надо быть ребенком, чтобы вообразить, будто художник на что-нибудь полезен.
Воздух чужого города
густо покрыл мне легкие
тяжестью неизученных,
неоперенных крыл,
Давит кольцом на голову,
ноет, зовет пить горькую,
в венах блудить и мучиться,
Каяться, что забыл.

Хитросплетенье вольностей,
тайн гробовых, обрядовых,
снов, ведовством полуночным
призванных в тишине,
путается меж пальцами,
скалится неоправданно
пыльным душа подолищем
в храмовой пустоте.

Бег на изломах улицы,
кости дорог проселочных
громко звенят под в месиво
стоптанною ногой.
Смех окон над непрошеным.
Дождь заливает горечью,
топит бродяг полуночных,
гонит во тьму. Домой.

@темы: Криволапие, Рифма спит мертвецким сном